Il y a ce moment, vers la fin février, où l’hiver semble ne jamais devoir finir. Où les matins sont toujours aussi froids, aussi sombres. Où la brume colle encore à la peau comme une promesse non tenue. Où le printemps, ce fameux printemps qu’on attend, qu’on espère, reste désespérément absent.
Ce matin encore, sept degrés. Cette humidité qui pénètre les os. Ce ciel gris qui pèse sur les épaules. Je regarde par la fenêtre et je me demande : est-ce qu’il y aura un jour où je ne devrai plus superposer trois couches avant de sortir ? Est-ce qu’il y aura un matin où le soleil sera vraiment chaud, pas juste cette lumière pale et sans force ?
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