Auteur/autrice : sophiehello_z3zery

Soyons honnêtes.

Je suis dépendante. Complètement, totalement, sans aucune envie de m’en sortir. Ma substance de choix est légale, accessible, et sent merveilleusement bon le matin. Elle est brune, chaude, et sans elle je ne réponds plus de rien.

Le café. Mon café. Chaque matin. Sans exception.

Il y a des matins où on se lève. Et il y a des dimanches.

Ce n’est pas la même chose.

Le dimanche matin a ses propres règles, sa propre temporalité, sa propre façon de vous regarder avec bienveillance quand vous restez sous la couette vingt minutes de trop. Il n’est pas pressé. Il ne demande rien. Il attend, tranquille, pendant que vous décidez lentement si vous avez vraiment envie de rejoindre le monde des vivants.

Ce matin, la réponse a mis du temps à venir.

Aujourd’hui c’est notre jour.

Enfin, notre journée. Célébrée dans plus de 130 pays, le 12 mai, date anniversaire de la naissance de Florence Nightingale, celle qui a tout changé pour nous il y a bien longtemps et à qui on ne dit pas assez merci.

Alors parlons des infirmières.

Pas celles des films. Pas celles des fantasmes. Pas celle en blouse blanche moulante qui penche gracieusement au-dessus d’un patient en lui susurrant des choses réconfortantes avec un sourire parfait et un rouge à lèvres impeccable.

Les vraies.

Ce matin j’ai reçu des messages que je n’attendais pas.

Des abonnés qui me souhaitaient une bonne fête des mères. Plusieurs. De différents pays. Avec des mots doux et sincères qui m’ont touchée bien plus que je ne l’aurais imaginé.

Dans certains pays d’Europe, c’est aujourd’hui. Pas en France, mais ailleurs, oui. Et eux avaient pensé à moi.

La première réaction, honnêtement, ça a été une petite panique.

Attends. C’est aujourd’hui la fête des mères ? J’ai oublié ma maman ? Non, non, impossible, je l’aurais su, j’aurais… Attends. Quelle date on est ?

Il y a des soirées qu’on ne planifie pas vraiment. On se dit juste : viens. Et l’autre vient.

Ce soir c’était comme ça. Je suis arrivée chez Léa avec ma bouteille de champagne. Elle en avait déjà sorti une. On s’est regardées et on a souri. Les grands esprits se rencontrent.

On s’est installées dans sa cuisine comme on fait depuis toujours, sans cérémonie, sans chichis, avec cette facilité qu’on a ensemble qui ressemble à du bonheur simple.

Suspendue.

Pas de photo ce soir. Ce n’est pas un oubli. Certains moments n’ont pas besoin d’image.

Ce soir j’ai le ventre noué.

Pas d’une façon désagréable, enfin si, un peu, mais d’une façon que je reconnais. Cette tension particulière des veilles de quelque chose d’important. Quand le corps sait avant la tête que demain ne sera pas un jour comme les autres.

Demain sort mon roman.

Avant que tout s’éteigne.

Je suis quelqu’un de patient. Vraiment. Mon métier m’y a formée, la vie aussi. Je gère des situations compliquées avec calme, je souris quand c’est difficile, je garde la tête froide quand il le faut.

Et puis il y a le reste.

Ces petites choses du quotidien, insignifiantes, ridicules, qui n’ont objectivement aucune importance et qui m’énervent quand même. Profondément. Disproportionnément.

Je vous en parle parce que je suis sûre de ne pas être la seule.

Il y a des semaines qui changent quelque chose en vous sans qu’on sache exactement pourquoi ni comment. Celle-ci en fait partie.

Jeudi prochain, mon premier roman sort. Avant que tout s’éteigne sera là, dans le monde, loin de mes mains. Des mois d’écriture, de doutes, de nuits à chercher les mots justes, et tout à coup c’est réel. Je ne sais pas encore comment je vais vivre ce moment. Avec bonheur, sûrement. Avec une certaine forme de vertige, aussi.

Il y a des pratiques qui changent de nature selon l’endroit où on les fait.

Chez moi, le yoga est un rituel. Mon tapis, mon espace, mes habitudes. La même lumière, les mêmes murs, ce silence familier que j’ai appris à habiter. C’est bien. C’est même très bien. Mais c’est autre chose que ce que j’ai vécu aujourd’hui.

Aujourd’hui j’ai fait du yoga en forêt.

Il y a des jours dans l’année qui ont une odeur.

Le 1er mai sent le muguet. Tout le monde le sait, tout le monde le dit, et pourtant chaque année c’est une surprise. Ce parfum délicat, presque timide, qui s’impose doucement et qui dit quelque chose qu’on n’attendait pas. Quelque chose comme : ralentis. Quelque chose comme : regarde.

Je me suis retrouvée ce matin avec un bouquet entre les mains. Du muguet, des marguerites, quelques fleurs sauvages cueillies là, simplement. Rien de sophistiqué. Rien de pensé. Juste ce que la nature offrait ce matin, généreusement, comme elle sait le faire en mai quand elle a décidé de se montrer sous son meilleur jour.